Мой стих, мне говорят, не идеален:
То рифма не точна, то образ слаб.
Пусть критик мой нисколько не лоялен,
Но думаю, что в чем-то он и прав.
Действительно, пора за ум мне браться
И что-нибудь ТАКОЕ написать!
Сюжет придуман наконец-то,братцы,
Такой, что может волос дыбом встать!
Я простучала ритм по деревяшке,
Шептала рифму, глядя в потолок,
Все сходится: я родилась в"рубашке",
К тому же у меня прекрасный слог!
И с русским языком вполне порядок,
Все точки,занятые на местах.
Прислала Муза гордая подарок,
Благословила стих на небесах!
И вот читаю, братцы, с выраженьем,
Чеканя слог, стихи "под идеал",
Но чувствую: берут меня сомненья
В их совершенстве, чёрт бы их побрал!