Мой город, так сказать, не без изъяна.
Вот, например, зимой темнеет рано,
И в этой темноте из подворотен
Выходит много разной темной плоти.
Годится ли она на корм? Едва ли.
Ее уже давно пережевали,
Ее уже давно употребили,
Те, что ночами прирастают в силе.
Мой город, так сказать, таится в тени.
В нем повсеместно бродят привиденья,
И самые известные поэты
Немало наплели стихов об этом.
Годятся ли они? Увы, не знаю,
Я в этом ничего не понимаю.
Меня куда сильней пленяет проза,
По мне стихи - лишь вычурная поза.
Мой город... Впрочем, только говорится,
Что город мой. И как могло случится,
Чтоб кто-то завладел громадой этой,
В которой тьма соперничает с светом
И, кажется, почти что победила?
Те, что ночами прирастают в силе
Зимой себя здесь чувствуют вольготно.
Ну, вот и добрались до подноготной.
Мой город, что сказать, не без изъяна.
Вот например, темнеет слишком рано
Здесь в декабре. Зато из подворотен
Выходит много очень вкусной плоти.
Ведь здесь не только гопники живут,
И потому я поселился тут,
И потому брожу здесь вечерами,
И даже поболтать не против с вами.