Не поймав на мякине синицу
И не вылечив душу-обманку,
ЧиПолина закрыла страницу,
Уходя на три дня в бессознанку...
Мы уж думали всё, не откроет
Бронедверь нам в свою богадельню,
Где томится стихов целлулоид
И расписана блажь акварелью.
Нет, открыла. Не настежь, а все же,
Приглашая охотников лести
В непролазные разума флеши,
Ни на миг не мечтая о мести.
Что ж, бывают, видать, исключенья
И на ушлых нисходит осанна,
И раскаянья слёз, и сомненья
В то, что ложь ради стёба гуманна.