Не признаюсь, подруга, тебе,
Не посмею, но дело не в этом,
Что на крыше, на медной трубе
Я играю любимым поэтам.
Что они до утра пьют чаи,
Спорят так, как котам и не снилось,
И румяные булки твои
На губах их глазурью лоснились.
Что подвалы для них, что дворцы?
Подавайте им звездное небо!
Беспредельной свободы певцы
Иногда просят сала и хлеба.
Их не сгонишь поганой метлой
На площадки к попсе с фонограммой,
Слышишь крик их истошный: - Долой!
Словно в вечность строчат эпиграммы.
В крике раненных душ ты поймешь,
Как калечили судьбы поэтов,
Как ломала их подлая ложь…
Но тебе не скажу я об этом.