Он застрял где-то в тёплых рассветах,
зацелованных летним солнцем.
Крылья бабочек на его лепестках
чертят руны,
и шепчут о счастье
молодые зелёные травы
в сладкой музыке тишины.
Его снов глубина бездонна.
Не добраться жестокой правде:
в этом умершем мире холодном
он последний цветок,
увядающий
с каждым днём на пороге зимы.