Собираюсь на работу, бегу за троллейбусом. Пока его направление верное, хотя номера не вижу. Вначале мимо вокзала, потом начинает петлять, делать крюки, чтобы охватить территорию побольше. Пытаюсь выяснить маршрут у сидящих рядом старушек, но они остаются равнодушными. Становится холодно. Это Заречный, неведомый район города, зазеркалье. Гляжу в окна сквозь щели старых заборов, мелькающие трущобы и полуразрушенные избушки. Непонятно, откуда там, - на пустырях, посреди развалин, - небоскребы, башни, дворцы, освещенные внутренним теплым светом. Здесь не только творения новых русских, но и темно-бронзовые статуи толтеков, погибшие скульптуры Веймара.
Записываю эти впечатления, не просыпаясь.