или чего хочет женщина
...не умею писать письма. И никогда не умела. Как там обычно…Здравствуй. А потом- дорогой или любимый…или…может, официально, имя плюс отчество.
Черт. Глупо как то. Ведь можно просто набрать твой номер и…помолчать. То есть это ты будешь думать, что я молчу. А я буду говорить. Это же надо уметь расслышать. А ты не умеешь. И, наверное, никогда не умел. Ну не дано. Обычное дело. Все мы так увлечены собственной персоной. Одно сплошное огромное «Я», выкрашенное какой-нибудь ядовитой фосфорной краской. Нет, определенную порцию заботы мы тратим на тех, на кого и положено. Дети. Родители. Кошки. Собаки. Иногда, от чистого сердца. Иногда, потому, что так надо. Иногда суём сотню другую в протянутую руку бомжа. Но чем старше становимся , тем мельче купюра. А потом, спустя лет двадцать после юности, вообще отделываемся нечленораздельной фразой - извините, мелочи нет. Мы совершенно перестаем разменивать себя на мелочи. А мелочами становится абсолютно всё. Кроме нашего несокрушимого «Я». Это не потому, что мы плохие. Нет. Мы не плохие и не хорошие. Мы средние.
….нет. Когда дело касается лично нас. Когда синица вдруг начнёт долбить окно металлическим клювом… Ты что не знаешь, что это к неприятностям? А я вот знаю. Теперь знаешь и ты. Неприятности никто не любит. Как только синица делает передышку , мы тут же несемся искать помощи. Неважно от кого. Только бы вернуть себе известное равновесие. И сразу мелочи приобретают объем и цвет. А собственное «Я» теряет яркость и исключительность. Возвращается вера в дружбу. Милосердие. Бескорыстность. Из пыльных записных книжечек извлекаются имена одноклассников, однокурсников, соседей по лестничной клетке, бывших сослуживцев, возлюбленных, поклонников и просто знакомых. И мы вторгаемся в их размеренную жизнь без спроса, засоряя их личное пространство своими мелочам. Но они тоже давно стали средними. А мы ищем среди них несредних, мы ищем лучших, и, вот что странно, находим.
А когда жизнь входит в прежнее русло…
… когда жизнь входит в прежнее русло, записные книжки занимают старые места в письменных столах, а мелочи становятся, как им и положено, только мелочами. Наше «Я» снова медленно, но верно начинает расти, забывая поздравлять друзей с праздниками, справляться о здоровье бывших однокурсников, интересоваться делами бывших соседей по лестничной клетке, давать взаймы коллегам, покидать вроде бы любимых с невнятным объяснением причин, звонить матерям раз в месяц в лучшем случае , копить на несуразную мечту и …покрываться толстым слоем серой вонючей тины, …которая отчего-то имеет другое название - благополучие.
….если бы ты всё это расслышал. Ты бы не спрашивал, что мне подарить на Новый год . Ты бы просто спросил - как у меня дела? Как здоровье у моей мамы. Как дела у моего сына или дочери. Как я справляюсь с этой жизнью. Маленькая уставшая хрупкая женщина? Как поживает моё сердце? Не уволилась ли я с этой чертовой работы? И, услышав, что всё хреново, бросил бы свою и примчался даже на край света…Просто так. Потому что это обычное дело, если ты не средний. А обычный хороший человек.
Обычное дело.