Почему он не умеет любить?

Говорят если человек не умеет любить, то он никогда не любил. А ещё говорят, если не умеет любить, то значит уже любил и сильно, всей душой, всеми мыслями и сердцем... Отлюбил. И что из этого будет правильно, где истина? Почему он не умеет любить? Почему одиноко идёт по дороге? И лишь уличный фонарь освещает дорогу. Почему же душа как камень, но в то же время легка на подъём? Он мысленно где-то летает, и всегда о чем то своём. Он загадочнее всех тайн. И с ним не бывает легко. Разгадать я его не пытаюсь, а просто смотрю далеко, где он шагает с высоко поднятой головой, и плащ по ветру летает, а ему уже все, все ровно. Напишу пару слов на бумаге и отправлю к нему за спиной. Долетит, значит узнает, как кому-то нужен он. А не долетит, не судьба значит. Значит не нужно знать ему что-то ещё. Я взглядом его провожаю, не долетела бумага и написанных слов не узнает. ... Может отправила слабо, а может ветер не тот. Не судьба, скажет кто-то ещё. А я добавлю, просто время ещё не пришло. И останусь провожать его взглядом, как он уходит за горизонт.