До чего бывают прагматичные люди. Некоторые – прямо с детских лет.
Подавай им выгоду из всего, что вокруг и все тут.
Парочку забавных случаев по этому направлению жизни мы вам сейчас преподнесем. Просто так. Истории больно занимательные. Не пропадать же им.
Итак, первая из них.
Был субботник. В школе, в давние времена. Разбирали маленький старый школьный спортзал, чтобы построить новый, побольше. В субботу полдеревни собралось помочь в таком славном деле. Как взрослой публики, так и детей.
В те времена жизнь проще была. Кто бы сейчас ребенка пригласил на такое мероприятие. А тогда запросто. Тем более – будет новенький спортзал. Все пацаны собрались. Физкультура в ту пору была любимым предметом. Вот если бы обновляли кабинет математики – вряд ли кто из них пришел.
А тут – спортзал. Святое дело. Надо помочь. Чтобы скорее построили новый.
Самые ловкие из взрослых наверху на крыше и потолке все ломают, бросают вниз. Потом прочие взрослые и ребятня эти обломки таскают по сторонам. Шум, гам. Пыль.
Ясное дело – никакой тебе техники безопасности и охраны труда. Никаких касок. Ленточек ограждения. Норм переноски груза. Каждый сам за свою жизнь и здоровье отвечает. Успевай уворачиваться. Для этого – гляди по сторонам и наверх – не летит ли чего.
Только иной раз какой-нибудь дядя Вася крикнет:
- Бойся! Бревно летит!
Мальчишкам азартно. Схватить доску или там кусок шифера и отскочить. После лихо тащить все это дело к забору. Взрослые что потяжельше носят.
Директор школы – Петр Петрович – всем этим делом руководит. Тогда директор школы в деревне был фигурой.
На этом субботнике – никаких матов со стороны взрослых. Потому, что директор Петр Петрович здесь. В других обстоятельствах запросто бы интересные словечки вылетали при детях. А сегодня – нет. Все чинно и благородно.
Значит, кипит работа. Увлеченно. Мальчишки совсем страх потеряли, лезут под самые стены. Чуть не на лету хватают тот летящий сверху хлам.
Директор давай их осаживать:
- Кыш, мелкота! Куда лезете? Хотите, чтобы вам башку проломили?!
Только в этот момент – бац! Какая-то доска срикошетила от стены и полетела по хитрой траектории. И самому Петру Петровичу в голову.
Он и свалился на школьную землю. И рукой за голову держится. И кровь показалась.
Тут все свои занятия побросали и к нему. Давай его тормошить:
- Как, мол, дела, дорогой ты наш директор?
Только он без сознания лежит. Крепко ударило беднягу. Надо везти в деревенскую больницу. Срочно. Может, удастся спасти человека.
Тут трактор с прицепной тележкой поблизости оказался. Он в выходной день прямо под окнами тракториста был припаркован. И сам тот тракторист был на субботнике.
Подогнал трактор, директора положили на тележку. Головой вперед. Под нее кто-то свою тужурку положил. Петр Петрович дышал, слава богу.
Трактор осторожно тронулся. Дорога тряская, ехал медленно. А весь народ с субботника – за ним. Получилась вполне себе процессия. Молчаливая. Печальная. Отчасти похожа на похоронную. Представьте себе картину.
И вот в этой процессии идут два пацана из третьего класса. Два друга: Шамиль и Вова. Сколько там сотен метров они прошли молча. Как все.
Потом вдруг Шамиль тихонько своему другу и говорит такую прагматичную фразу:
- Вовка, как ты думаешь? Если директор помрет – сколько мы дней учиться не будем? Я думаю, что дня три точно в школе уроки отменят. Вот наиграться можно!
Вовка кивнул – да, три дня точно не будет школы.
В таких планах они шли дальше вместе со всеми.
Только вдруг перед самой больницей директор Петр Петрович очнулся. Поднял голову. Сообразил что к чему. И негромко сказал:
- Распустите детей по домам. Субботник на сегодня закончен.
Ребятня и взрослые стали расходиться.
Наши прагматичные друзья тоже пошли по домам… Может, опечаленные тем, что директор пришел в себя и теперь, наверное, выживет. Мы не знаем.
Нет, скорее всего – они обрадовались. Конечно же – обрадовались.
Иначе и быть не могло. А те слова были минутной детской слабостью.
Вторая история будет на тему любви. На тему любви и того самого прагматизма. Уже из жизни взрослых людей. История такая.
Нам ее наш товарищ рассказал. За пивом.
- Встречаю полгода назад на рынке одну старую знакомую Веронику. Озабоченную. Хмурую. Хотя она всегда раньше улыбалась и хохотала. Всегда шутила. Оптимизм излучала.
А тут такая метаморфоза. Еще и озирается по сторонам, словно кто за ней следить может.
Выслушиваю от нее жалобу по неожиданному вопросу. На своего свежеиспеченного супруга.
Была она полгода назад где-то на кавказском курорте, там и познакомились с ним близко. Обычная история из жизни отдыхающих одиноких людей среднего возраста. Ну там – охи и вздохи, шампанское… Кончилось тем, что он к ней приехал и начали они совместно проживать.
Хотя она от супружеской жизни отвыкла уже давно.
Особа она симпатичная и романтическая: поэтесса, художница и спортсменка. Вечером у костра любит посидеть на природе, где-нибудь у черта на куличках. Цветочки бы нюхала бесконечно. На облака смотреть обожала. Любила, чтобы ветер в лицо хлестал.
Ну, и требования к мужчинам, понятное дело - высокие. Чтоб душа у мужика была. Тело в порядке. Поэзия чтоб имелась, любовь к природе, живописи, звездам и все такое… Чтобы романтиком был. А где таких взять… Искала. Вроде находила иногда. Но, оказывалось – не то. Вот и жила одна уже несколько лет после последнего развода.
Словом, черт ее подбил, и решила она еще одну попытку сделать. Построить семейное счастье. Мужчина-то на курорте был романтический.
Пригласила его к себе жить. Он, вдобавок оказался хозяйственный. Чем поначалу ее тоже и взял. Все ей поправил в ее хозяйстве, в ее частном доме в самое короткое время. Буквально за недельку-другую. Устроился работать пока по должности, которую на время нашел. Словом – живут…
Только он каждый вечер и все выходные все планы строит: где чего купить, как хозяйство крепче укрепить, где чего дешевле взять…Ну, и в самом деле – все таскает в дом, укрепляет хозяйство без конца и краю. И других тем для жизни и разговоров нету.
Хотя на курорте про луну говорил. А тут – только хозяйство. У самого, как у черта, глаза горят, зубы блестят… Стала она уставать от этих дел и разговоров. Жизнь превратилась в плановую экономику. Поцелует ее и побежал по магазинам. Возвращается радостный. Вот, мол, оббежал восемнадцать магазинов да нашел таки материал для хозяйства по самой дешевой цене. Такой довольный. И пристраивает его в нужном месте, крепит хозяйство.
Ее никуда не пускает, стережет как пес. Сам тоже никуда. Какие, мол, посторонние культурные мероприятия, когда хозяйство. О рыбалке и турпоходах тоже слушать не хочет. Выпьет вечером бутылочку пива и еще более разговорчивым становится на материальные темы… Не остановить. Она ему устала поддакивать.
Он откуда-то с Кубани. Не сибиряк. У них в тех западных областях хозяйственность на первом месте. И на втором. И на третьем.
Нас жены за что пилят? За бесхозяйственность, что мы все не вовремя делаем. Раскачиваемся долго. На рыбалку намыливаемся. В тайгу…. И так далее.
А они, оказывается – ну, те западные мужики - без раскачки за все беспрерывно хватаются. Сами. Менталитет такой.
Словом, устала моя знакомая дама от такого домовитого партнера. Говорит:
- Хоть в петлю лезь от такого прагматизма. От такой основательности. Ладно, побегу скорее домой. Время выходит. А то опять под подозрение попаду, что где-то долго шлялась.
Недавно снова встретил ее, Веронику. На лыжне. Веселая. Румяная. Зубы скалит:
- Отправила я своего ухажера обратно на Кубань. Разошлись как в море корабли. Ну его. Теперь снова порхаю.
И побежала на лыжах в зимний лес.