***

Они глумятся над тобою,
Они, о родина, корят
Тебя твоею простотою,
Убогим видом черных хат...

Так сын, спокойный и нахальный,
Стыдится матери своей —
Усталой, робкой и печальной
Средь городских его друзей,

Глядит с улыбкой состраданья
На ту, кто сотни верст брела
И для него, ко дню свиданья,
Последний грошик берегла.

Иван Бунин.1891 год.

ты знала разные годины, о Родина, о, мать моя!
твои дела, твои седины...и в детстве уважала я...
но  то, что было, пролетело...и юность кончилась, увы...
 и снова ветер перемены - вновь снегопад из кутерьмы.
никто нам не подскажет верно, как надо жить, как строить быт?
кому подать, кому - измены, в каком году ты будешь сыт?

и так давно, худые хаты... cтояли на Руси в дали...
 и так же шли пешком солдаты и ношу тяжкую несли.
не ведаем мы процветания. иль это нам и не дано?
 мы через боль и покаяние..." смакуем красное вино"...