пишу приветы,
и, иногда,
я забегаю
к друзьям-поэтам.
поэты -
странный народ
на свете,
летают к солнцу
в своих ракетах,
заденут словом
людские струны...
под кожей - зимы,
а в душах осень,
и вёсны тают
перед июнем.
и шарфик лёгкий,
парящий в лето...
в кармане -
облако
фиолетовое.
идут в рассветы,
дождями - лентами,
и звёзды в небе
на километры
распеты.
без википедий
и интернетов,
почти из ветра,
летят куплеты...
когда, здесь
нет меня,
я рядом, где-то,
сижу тихонько
и незаметно
на облаке
своём,
фиолетовом