Рождение – это, прежде всего, боль. Взрежьте себе пуповину и сами сможете почувствовать десятую часть счастья рождения. Но есть боль душевная. Раздерите душу в клочья, выверните наизнанку, сложите эти лохмотья, залижите, как сможете швы, и засуньте обратно в бренное тело. Человеку не дано сделать этого по собственному желанию. Ни родиться, не переродиться, человек, в этом не властен, это дается свыше, и не всем. А вот зачем? должен понять сам.
Вы когда-нибудь видели как мужик, выжимает тряпку? Он складывает ее и начинает скручивать. Из нее брызжет вода, вся она трещит под мощью его силы, скручивается в канатик, извиваясь, из последней надежды уцелеть, свивается в упругие колечки, а он со всей мощи растягивает, выпрямляя их. Прислушивались ли вы, какие звуки она издает? Последние капли покидают тряпицу, мужик ее распрямляет, и мощным взмахом встряхивает, хлыбыздает, выбивая последние, что осталось. Обращали ли вы, какой она после этого стала? Нет ни формы не размера. Утопив, её скрутили, сжали до неимоверности, а затем рванули, тряханули, и повесели на всеобщее обозрение.
Моя душа, та тряпка, которой пришлось через это пройти. Это голос оттуда, где ещё мгновение, малейший нажим и ты, задохнувшись, не в силах удержать душу в своем бренном, беспомощном, на тот момент, теле, в опустошенном и ничего не понимающем сознании. Ты пуст от несостоятельности, что-либо изменить, повлиять, неспособен от бессилия сопротивляться. Это крик оттуда, где гул обреченности, овладевает сознанием, мирская суета становится безразличной, когда нет ни сил, ни желания что-либо оценивать, сопоставлять. Ты на самом краю. Вот-вот, и изойдет, испарится, последняя капля твоего мизерного «я», оборвется нить невидимой паутинки, овладевшего тобой, безразличия. И ты уже готов к этому, ожидаешь, и даже от этого несколько легче. Это вой оттуда, где ты вне мира, вне жизни, вне событий. Ты видишь и ощущаешь мир из его нутра – уже не ты принимаешь в нем некое участие, а он во всей красе и коварстве крутится, вертится, проплывает вокруг. Со смехом и плачем, с радостью и обидами, с грохотом и затишьем, бурлит, клокочет и несется, но там нет тебя. Ты его не ощущаешь, он уже не радует, не раздражает, не волнует. Ты вычеркнут, зажат какой-то неведомой силой. Есть только время и ты, ты и время. Есть минуты длящиеся бесконечность, остановившие свой бег часы, вселенские сутки, за которые, кажется можно прожить не одну жизнь и бесчувственное ожидание разрыва той паутинки – удерживающей тебя от полета в некуда.
Сон. Его нет. Но ощущение, что ты в нем непрестанно. Ты закрываешь глаза и уходишь в бесчувственное небытие, ты можешь в любую минуту их открыть и прервать этот мифический отдых, но в нем легче, а главное время ползет. От несостоятельности, что-либо уже изменить, ты готов так спать вечность. Спать без снов, без эмоций, только ради того, что бы это время хоть немного сдвинулось, очнулось, или, наконец, прекратилось, без разницы. Но время идет – около, вокруг, вне тебя, но идет, паутинка крепнет и, сокращаясь, вытягивает тебя обратно.
Туда, в это никуда, тебя не пустили, не приняли, удержали. Рано? Не достоин? Мало испытал? Недопонял чего-то, или не доделал? А может попросту не сделал, а нужно. Тебе или ещё кому-то, но нужно. Видимо очень нужно, рас вот так, не спрашивая, не разбираясь. Урок? Предупреждение? Наказание? Помилование? Вероятно последнее.
И ты уже не ты. Не такой как вчера, осталась только внешность, оболочка. Ты другой, ты это осознаешь всем своим существом, каждым вдохом, движением, взглядом. Ты уже никогда не будешь бездумно мчаться на авось, прыгать, закрыв глаза, в мутную воду. Тебя перестала страшить боль, измена, предательство, не будешь ловить бабочек, майских жуков, тебе стало жалко срывать цветы, и ты не раздавишь ползущего под ногами муравья. Из многоголосия мира выделяешь чириканье птиц, жужжание шмеля, журчание ручья, детский смех. Это не ты их выделяешь, это они режут твою сущность – это стало неведомой частью тебя самого. Сокрушение людей от того, что они что-то потеряли, порвали, разбили, у тебя уже вызывает только улыбку. Удивляет суета и попытки изменить кого-то без желания меняться самим, наивная уверенность в некой правоте. Ты уже никуда и некогда не опоздаешь, потому, что понял, что это не возможно. Из тебя было выжато всё, и ты впитываешь заново, выборочно. До сознания стало доходить, что это было не только помилование, а и урок, и предупреждение. Ты осознал, что это было НАКАЗАНИЕ, не за какой-то опрометчивый, не разумный поступок, хотя жизнь не без греха, а наказание как НАКАЗ. Наказ жить по иному, думать, делать и поступать не так как раньше. Ты родился заново, переродился, и понял чему-то цену. Тебя не отверг, принял этот мир. Зачем? Нужно, обязательно нужно, что-то сделать. Успеть бы.
PS: Я знаю доктора помогающего себе в определении диагноза ребенку, задавая вопросы. Все просто, он просит показать, где у него органы, интересующие его как врача, и если ребенок путается, то делает вывод – Почки у этого ребенка не болят, он не знает, где они у него находятся. Просто и правильно. Рассказ «Перерождение» своеобразный тест для «счастливых» людей. Людей - которые не поймут, о чем это я «тряпка, паутинка, сон». Для «счастливых» людей, которые погубят этот мир.
Берегите душу и дай вам Бог никогда не почувствовать её боли. Пусть это нагромождение написанного выше, никогда вас не коснется и будет туманным. Я желаю этого всем сердцем, по тому, что от неё нет лекарства, не лечит время, невозможно избавиться. А тем, кто столкнулся – терпения вам, терпения и смирения, иного нет. Не очень помогает, но позволю напомнить, и эта боль различна – есть те, у кого она сильней вашей.
И последнее – не прозябайте, нам так мало отпущено. Понять, этого мало – нужно еще успеть это «Что-то» сделать.