«Друг милый, предадимся бегу
Нетерпеливого коня…»
Александр Пушкин, «Зимнее утро»
Устал гребец. Отбросил вёсла
И дальше не желает плыть.
Земля промокла и промёрзла.
Зиме не быть. Зиме не быть?
Уснувший пруд закрылся тиной.
Ни плеска, ни волненья нет.
Как будто рот забили глиной.
Где белый цвет? Где жизни свет?
Реклама осыпает снегом
Из мониторных закромов.
Мир нарисован человеком.
Зачем и для каких умов?
Искусственных? Непросвещённых?
Из матриц? Не из матерей?
Фальшивым снегом усыплённых?
Не двигайся? Не ешь? Не пей?
Искусственная непогода
Страшнее всяких непогод.
Спит за компьютером природа.
А Новый год? Где Новый год?
Гребец устал. Пруд умирает.
Мир околдован тишиной.
Декабрь втёмную играет.
Во что я влип и что со мной?
Я помню детство. Помню зиму.
Я крепнул от зимы к зиме.
Куда мир будущего сгинул?
Что делать мне? Что делать мне?
Наверное, собрать силёнки,
Кобылку бурую запречь
И с декабрём устроить гонки,
Чтоб он соплёй не думал течь.
И ускакать в воображенье!
Пурга. Метель. Жуть. Волчий вой.
Там Пушкин, Гоголь, Блок, Бартенев.
Чу, господа! Айда со мной!
Унынья пролистнём страницу.
Напишем радости роман.
Зажжём читательские лица
Восторгом к песням и стихам!
О том, что мрак недолговечен,
Что душу укрепит мороз,
Что снежное вино излечит
От горьких дум и горьких слёз.
И пусть гребец сидит у пруда
И ничего не ждёт, дурак!
Мы, хохоча, сбежим оттуда
Сюда, где свет! Где всё ништяк!
11 декабря 2019