Имелось в этом месте что-то трагичное, хотя названия и костюмы для людей были, как там, за бугром. И кажется, со многими тут обращались хорошо, платили даже вовремя. Но тем не менее нисколько не покидало чувство, что сюротрагизм впитался в них с молоком матери…
Они поменяли гримасы, придумали пароли, сочинили сложные слова и схемы, но не изменили тому, что прячут под подушкой. Так легче, ведь создать наружное проще, чем целый мир внутри.
Поедая колбасу, хлеб, а на Новый год икру — бессознательно, так же бессознательно это самое человечество творило то, что можно было запатентовать и забыть в целях собственной безопасности. Многие становились философами и покидали Огненную Землю, чтобы сохранить искренность и улыбки. Кому-то бежать не удавалось то ли из-за лени, то ли из-за преданности СМИ.
Вечный трагизм на фоне великой Вселенной, которая рушит привычное, заставляя искать горячий воздух для теплолюбивого тельца, сидящего в запатентованной японской технологии, пока остальные слабые существа усердно скитаются в поиске. Тайфуны, цунами, всё это ничто, есть Бог. Есть молитва в душе.
А далее всё включено, все режимы настроены, теперь можно вещать или включать чужой голос, сидя под пледом. Универсальный способ доказать себе, что ты не такой. И время идёт, меняется мир, но ты такой, ведь ты безнадёжный, как и раньше, просто тяжело обернуться назад. Разве нет?
Замужество, новая жизнь, проблемы и голоса. Толпы носков на паркете, купленном в ипотеку. Ёлка. Оливье и трагичные воспоминания со стопкой горючего.
Ты продолжаешь слышать голоса, просто боясь подружиться с собой. Тебе ещё не рассказали, что мир нужно украшать внутри себя, а не для людей.
Заборы растут, барьеры крепчают, а ты такой же, как и прежде. Просто теперь появился выбор, внедрённый кем-то, пока ты ешь шаурму и жалуешься на Вселенную.
Метр восемьдесят, два телефона, банковский счёт, агрегат и пустота…
Можно применить новые фильтры, выбрать правильный ракурс и фон, а потом вечно гнить в виртуальности, взявшей тебя так умело за яйца. Ты смотришь вокруг, а там кирпичи и разруха. Тело в центре преград, но камин ещё создаёт теплоту, в целом одиночество души и похожие схемы.
— Не ходи туда, там, — как в детстве говорила мама, – под кроватью серый волк. Стой!
— Не смотри туда, тут так не принято.
— Закрой глаза, ты ещё маленький.
И так бесконечно, неважно, стал ты президентом или хранителем деревенского маяка. Ты просто единица, забитая в угол с ремонтом, который придумал сам для себя.
Слабо тебе отдать это обществу и исчезнуть на островах? Ты ведь особенный.
Пей коктейли и медитируй.
Или…
Умри, сохрани, чти традиции, ешь то, что не переваривает твой организм, главное, служи народному творчеству.
Тихо…
А было ли это творчество, или это мой пьяный сюрреализм, который переплетается с человеческой утопией на фоне бесплатной картинки, украденной по привычке?
Бред.
Но кто из вас реально способен закончить этот бред, выбрать уникальный маршрут и войти в процесс медитации на грузинской винодельне, где-то глубоко от правил? Никто.
Форумы галдят об одинаковости, агрегаты поглощают уникальное творение плода, а индивидуум теряется на фоне смешных правил, законов и стереотипов. Теперь даже фильтры работают по общим правилам. И если захочу всё это продвинуть, я должна осознать формулу успешного CTR, созданную одноимённой компанией, пока вы все дрочите и ждёте успешный результат в поисковике или интересную картинку.
Свинку режут, потом дразнят, потом ты открываешь рот и ешь мясо. Ты думаешь, в твоей жизни мало белка или просто эмоций? Может, ты просто глупая система, которая поглощает чужие мысли, как КОКу-коку?
Но потом твоё жировое сознание всё-таки сдувается, и ты летишь туда, где тебе улыбаются.
Принимаешь душ, открываешь онлайн-кошелёк и пускаешься тратить, и так происходит от случая к случаю. Секс. Улыбки. Бесплатный допинг.
А потом страх.
Далее, вывод:
Предсказуемая котлета, которую создали на скорую руку, по правилам, в определённый срок и по определённой технологии.
Продолжай поиски смысла в вечном пространстве Сюротрагизма!