Мысли после прочтения рассказа
Антанаса Суодиса «Шаман»
Кто он шаман?
Где он обитает: в твоей душе или сердце?
Или он везде?
Почему ночью на безлюдной планете или в кровати дня он задаёт эти свои странные вопросы?
Под пулями или ласкающими волнами тёплого моря?
Где-то на маленькой всеми забытой планете или в соседней комнате среди детских игрушек?
Среди игрушек…
Именно тех, маленьких и беззащитных игрушек для которых был и добрым, и сильным, и справедливым.
Именно там, где был и хотел.
А не тут, где стал.
Куда ушли эти добрые и милые создания фантазий вчерашнего дня? За что их вырвали из сердца и спрятали в никуда? Где мой огромный, коричневый плюшевый медведь, которому я доверял все свои тайны, с кем делился своим будущим?
Вот оно будущее.
Пришло.
Опрокинулось внезапно остывшей лавой вулкана. Укутало и отправило вымерзать в мир таких же добрых и застывших. Настолько добрых и отзывчивых, укутанных бронёй холода, что за их кольчужками не видно ни тепла, ни доброты.
Холод будущего убившего «Я».
Холод усыпивший и ликвидировавший. Но ведь где-то там, внутри, кристаллами добра бьётся сердце. Живёт душа. Там ещё теплится то детское от игрушек. От веры в силу доброго и сильного. Там ещё живёт понимание (или оправдание) что «Я ведь всё такой же! Я не другой! Я – человек!».
Живёт.
Тихо и безмолвно.
Ночью и в тишине крича и бунтуя. Когда оболочка спит. Когда она заряжается твоим «надо» и «как все». В это мгновенья истинное вырывается, осматривается и бьётся в бессилии о стены своей тюрьмы. В бессилии одиночества, в бессилии тщетности и понимания себя. А сил разорвать, разбить в дребезги эту ледяную коросту – есть!
Но страшно!
Боже! Как же страшно!
Высунуть нос из мрака и холода и упереться в звёзды…
А иногда прорывается, хочется.
Особенно тогда, когда вспыхивает огонь и ты понимаешь, что ещё всё можно и возможно! Что есть возможность!
Возможность…
Есть…
А есть ли?
А стоит ли?!
Позволено ли мне решать, как и куда сделать следующий шаг?
А главное «Зачем» ...
Или всё же кто?!
Кто должен сказать это роковое «Да»? Я или …
Кто?!
И когда?
Или когда?
Зачем?
Или почему?
Или: «Почему?».
Так кто же все-таки?
Кто читает меня с чистого листа?
Кто видит жизнь в моём холоде?
Кто видит моё детство и игрушки?!
Кто он шаман моей жизни?
Какое он имеет право копаться в моей устроенной лаве?
Зачем он рвёт нити держащие планеты вселенной моей души?
Кто дал ему право рушить мой пусть холодный, но мой мир!
Мир…
Мой?
Вот он что-то там выискивает внутри пытается вытащить, находит и с лёгкой улыбкой и стальными голубыми глазами поднимает над собой…
Зеркало мира.
Всего и везде.
Отражение всего что есть, будет и было.
Ты ждёшь этого всю жизнь. Ты думаешь об этом. Пусть по ночам, пусть в холоде под абажуром лампы освещающим маленькую кухню твоей вселенной. Освещающую стол и пряча шуршащих в тёмных углах тараканов.
Ждёшь.
Ждёшь и думаешь над тем, кто ты.
Человек ли?
Иль робот в которого заложена программа псевдожизни: родиться, сделать предначертанное и умереть. Застыть ненужной железякой в молчаливом ожидании разделки. В утиль. На свалке. Города. Планеты. Истории. Чьей-то жизни.
Всю жизнь ждёшь…
И лишь ночные вопросы рвут застывшую лаву, покрывают её трещинами, рвут в пыль вселенной, заключённой в маленьком теплеющем сознании.
Зачем!?
Ведь вся сила не в холоде.
Вся сила в чистоте сердца.
В добре.
Осталось встретить своего шамана и разбудить огонь жизни…
И не важно на какой планете…