На самом деле стихи писать совсем не сложно. Она сказала, что у неё не получается, но сейчас многие люди пишут стихи. У кого-то получается хуже, у кого-то лучше, у кого-то вообще не понятно, зачем они этим занимаются. Если не получается, как у Пушкина и Державина, то зачем вообще марать бумагу? Дело совсем не в этом.
Сложить слова в рифму со смыслом - это может каждый человек с интеллектом, который задался этой целью и просто сосредоточился. Другое дело, когда ты писать ничего не собирался, но не можешь не писать, словно какая-то невидимая сила водит твоею рукою, и ты не можешь этого не записать, потому что это чудо может пропасть, а тебе интересно, что оно хочет тебе сказать.
Мне был интересен тот факт, что я вообще не сосредотачивалась, не напрягалась, не мечтала что-то писать и записывать. Эти стихи рождались не в тишине, а в любом месте, где я находилась - в метро, на работе, дома. Я шла в метро и думала стихами, а потом пришла домой и записала. Немного подкорректировала и всё. Я именно думала стихами, словно душа поднялась на такой высокий уровень сознания, о котором ты никогда и не мечтала. Я сама воспринимала это, как нечто, происходящее не со мной и даже не смела приписывать это своим каким-то заслугам.
Не по заслугам бог даёт благодать, а по милости своей. Видно, в тот момент я сделала что-то такое, что мог сделать только человек духовно развитый, а именно - я не обиделась на того, кто меня хотел обидеть. Но потом включился разум и подсказал мне, что обидеться всё же надо, да и подруги советуют, что надо себя уважать. Кто-кто, а уж подруги научат себя уважать!)
В обшем, это невыносимо красивое состояние души я быстро потеряла, как не пыталась его удержать, потому что то дерьмо мира, которым мы все мазаны, никогда не даст стать тебе тем, кем ты бы хотел, и жить так, как ты хочешь, тебе тоже не дадут.
Я не знаю, чем объяснить тот факт, что одни люди думают стихами, а другие люди думают матом. Хотя и подозреваю.