вот Он, мужчина лет 30, сидит за столом, в поглощающей его самого темноте, и смотрит в окно. сейчас Его ничего больше так сильно не занимает, как медленно падающий снег за окном... вы думаете, что я сказала правду? конечно же нет. Он думает о Ней и сам себе задаёт вопрос:
- Идиот... Сколько можно думать о Ней? Чем она так тебя привлекает? Что в Ней особенного?
Он пытался писать стихи. не скажу, что у него хорошо это получалось, но он очень старался. начитавшись стихами Её любимой Астахавой, он попробовал что-то написать в изтёртом блокноте, а после резко вырвал листок и судорожно начал сминать его:
- Всё не то... Всё не так... - Он был похож на припадошного - Всё не то...
луна была в ту ночь, как ему казалось, особенно красивой, ведь завтра Он должен был встретиться с Ней. всего не надолго (идти до её дома меньше получаса), но он был так счастлив, что не мог уснуть от пленительных мечтаний, которые переполняли его.
Он смотрел на снег и представлял их завтрашнюю прогулку по ночному заснеженному городу: они проходятся по набережной рука об руку. на Её волосы падает снег, а он улыбаясь отряхает несколько её прядей. Она хочет поиграть в догонялки, а Он начинает бежать за ней. оба от смеха падают прямо на тротуар, но им не хочется вставать. они валяются, смеются. чуть позже успокоились и начали рассматривать звёзды. им хорошо здесь и сейчас...
за окном продолжал валить снег, а наш мечтатель наконец заснул