В комнате царила тишина. Часы уже несколько лет не тикали, их заменили электронные. Табло с зелеными цифрами отчитывало каждую минуту, словно бесшумный убийца, который готовится для решающего удара.
В комнате задернуты шторы, а в полумраке можно разглядеть лишь черный силуэт человека, сидящего на стуле. Если бы тут было немного светлее, то можно было увидеть его лицо, которое каждую минуту меняло свой окрас. Кровь поступала к его вискам в момент напряжения, затем отступала, давая ему сделать глубокий глоток воздуха.
Внутри его все переворачивалось от боли, каждое воспоминание приходящее в его голову, давало ему новую порцию ощущений. Если бы воспоминания были чем-то материальным, то он наверняка был бы уже мертв.
Но жизнь избрала для таких, как он, наказание намного хуже — долгую жизнь.
Человек достал из кармана пачку сигарет, чиркнул зажигалкой и закурил. Огонек сигареты освещал его дрожащие руки, дым медленной струйкой поднимался к потолку, на пальцах были видны желтые пятна от никотина. Он давно не получал удовольствия от курения, это просто вредная привычка. Вдыхая, он представлял, что заполняет этим внутреннюю пустоту.
—Что есть боль? — спросил он шепотом сам у себя.
В тот же момент, к нему пришел ответ в виде ожога от тлеющей сигареты. Он отдернул руку, окурок упал на пол и рассыпался искрами.
На столе вибрировал телефон, но ему не хотелось отвечать на звонки. Каждый голос, который он слышал на другом конце, напоминал ему о том, что он еще жив, что мир, вне его замкнутой системы — существует, и даже если его не станет, он продолжит свое привычное бытие. Осмысленнее мир не будет, люди слишком привыкли быть неосознанными, превращая свою жизнь в один большой сон. Хотя, быть может, дело в не них, а скорее в нем. Ведь большинство, как и всегда, решает что-то более важное, чем один человек. На этом фоне — он всего лишь микрон.
От жалости к себе становилось тошно, ведь его годы шли, а внутреннее состояние оставалось таким же. Каждый раз, когда человек пытался вылезти из своего панциря и открыть миру себя — получал плевок в самый центр своей души. Затем он снова закрывался, и так — до бесконечности.
—Словно часы песочные сыпятся в вечности.
И вот уже несколько дней он сидит в своей темной комнате, сам не зная зачем.
Где-то в глубине души, человек верил в какое-то призрачное чудо. Казалось, вот-вот в дверь постучится кто-то и скажет: «Все, наказание закончено, пойдем, тебя ждет долгая счастливая жизнь».
Но такого не бывает.
Поэтому все, что ему оставалось, это наблюдать затем, как бесшумный убийца продолжает свой ход.