Еду сегодня в маршрутке и думаю, надо почитать что-то. Ехать минут двадцать, и чтобы времени даром не терять всегда использую свою давнюю московскую привычку - читать в транспорте. И сегодня заглянул в свою сумку, а там моя книга «Не судите, или Курортный роман».
После некоторых размышлений ( не люблю читать своё, уж столько раз прочитано-перечитано во время писания и правки…), решил немного почитать и своё. Но я ведь свои произведения если и читаю, то не ранее, чем через пять лет после издания книги, а эта издана немного более 3 лет назад. Всё-таки пересилил себя и наугад открыл книжку где-то в середине.
И к удивлению своему так увлекло чтение её, что проехал свою остановку. Не раз во время чтения возникала мысль: неужели это я написал? И чего это я каждый раз во время набора текста очередного произведения сомневаюсь в своих способностях? Ведь я же, оказывается, умница. Ой, что это я… Не скромно как-то, простите…