С детства я любил чай и манную кашу.
Когда я лежал в больнице, меня поили отвратительным чаем: безвкусная, неопределённого цвета, чуть тёплая жидкость. Приготовлялся он так: на стакан воды, налитой из алюминиевого котла, приходился примерно грамм мяты. При желании можно было ощутить языком привкус сахара.
Зато каша была хороша. Сваренная на воде, она до боли в глазах отдавала синевой и была наполнена невообразимым количеством комков.
«Что же в ней тогда хорошего?» – спросите вы. Ну, во-первых, она с успехом скрывала трещины на тарелке и черпалась полустёртой от употребления алюминиевой же ложкой. А во-вторых… Когда я вылавливал все комки, оставалась пара-тройка ложек божественной жижицы, которую я с удовольствием поедал.
И когда я, вечно голодный, умудрялся наедаться той кашей, от которой отказывались все остальные, то чувствовал: нет невыполнимых желаний.
А всё начинается с малого…