А представь, никто не знает,
Что на небе, в синей мгле
Письма мертвые читают
Те, что пишут на земле.
Если бы я точно знала
Про такие чудеса,
Я бы каждый день писала
Письма папе в небеса…
Дом стоит, но прошлым летом
Ветер повалил забор –
Из травы торчит скелетом,
Прорастает в косогор.
По весне сугробы тают –
Тонут нижние венцы,
А в скворечник прилетают
Каждый год твои скворцы.
Без тебя засохла ива,
Груша не цветет никак,
Между яблоней и сливой
Я повесила гамак.
Сколотили стол, а лавку
Перекрашу в синий цвет,
Твой мосточек над канавкой
Простоит еще сто лет.
Я в порядке – жизнь заставит,
Я не жалуюсь судьбе,
Но порой она надавит
Так, что хочется к тебе.
Вечер в доме – это счастье,
В печке треск и стрелок стук,
За окном шумит ненастье,
А со мной теперь твой внук…
И представь, никто не знает,
Что на небе, в синей мгле
Письма мертвые читают
Те, что пишут на земле.