Возможности квази-потраченных будней
Опять забегают вперед.
Вокруг громадье озадаченных трутней
И нет ни палитры, ни нот.
И воздух тяжелый, что твой понедельник.
И некого в этом винить.
С печалью сражается стойкий отшельник.
Все хочет кого-то крестить.
Бредем по дороге запущенной, смутной.
Вдали расцветает закат.
Вернуться назад? Вроде так безрассудней?
Но там уже грифы кружат.