Утром встал - за карандаш!
Рядом стол с листами.
Я пишу,пишу, пишу!
(Оценила мама)
Всё пишу, что в ум войдёт,
Вот такой писатель!
Только лыбятся друзья:
- Графоман, брат! Нате!
Я писал, чтоб стать как Хармс,
Иль хотя бы Пушкин,
Но издательстве сказали:
-Это, брат, игрушки!
Исписал мильон бумаг,
Все чернилом зАлил!
Ну а мама говорит:
Отдохнул едва ли?
Мне же сорок семь уже!
Я и сам то знаю.
Но писателем я стану,
Пусть весь мир узнает!
Пусть пока что этот мир,
Помещен в квартире.
Бродский в ней-то уместил
Умственные гири.
Я писать буду ещё,
Хоть и денег нету.
Гении всегда сидели,
В смысле, на диете.
Пусть хихикают друзья,
Взор издатель хмурит,
Ну а я писал, пишу, и бу..
Мама меня любит!