Февраль.
В короткое время между ночью и днем опять одолели мысли о том, что у всего есть завершение, окончание... Смерть...
Интересно, а на что похожа смерть? Может, на этот сухой куст в нашем дворе: потянулся всеми своими артритными сучьями в разные стороны, да так и замер – наверное, увидел, что я на него в окошко смотрю. Но не успел от меня отвернуться, подглядывает за мной из утреннего тумана бесформенными серыми комочками прошлогодних листьев.
Сказала вслух:
-- Я не боюсь тебя, куст, даже если ты -- смерть!
До зуда в ладошках захотелось потрогать сухие ветки – почувствовать, какова смерть на ощупь (даже если это не моя смерть, а всего лишь смерть куста). Впрыгиваю в сапоги, на плечи набрасываю куртку.
На улице съеживаюсь – неприятное время суток, неприятная погода. Да еще этот неприятный туман… Заставляю себя подойти к кусту. Стараюсь идти очень тихо. Шепчу:
-- Смерть, ты чья?
Протягиваю руку к ветке – хочу взять прошлогодний лист.
А тут ветер дунул… И все серые комочки разом разлетелись в разные стороны… с веселым чириканьем:
-- Чьи-чьи? Чьи мы? Мы ничьи! Мы – чудо! Мы – весна! Мы радуемся! Нам радуются! А ты чья, глупая?