Мёртвые поэты не пишут.
Тексты в книгах полны франшизы.
Вино в глазах,
Опьянённый рассудок в тумане,
Воспалённые мысли в угарном пьяне.
Но сердце дышит.
Вены наполнены кровью.
Идут разговоры о том,
Что давно мы в изгое.
Давно в одиночестве бродим по замкам,
По дну океана,
По улицам жалким.
Давно мы забыты.
Отвергнуты теми,
Кто яду в стакане отдал предпочтенье.
Мы призраки,
Только живые немного.
Мы дышим любовью,
Но живём одиноко.
И гордость берём мы взамен униженью.
Мы вечную молодость пьём,
Когда другие спорят с огнём.
Мы вечно живём среди мёртвых поэтов.
Мы сами поэты,
Но не пишем об этом.