Забвение полей. Снегов гора.
Два дерева. Ни пятнышка цветного.
Морозно. И накатана дорога.
Привычная декабрьская пора,
когда печаль особенно остра,
и радует наличие диалога.
За годом год. Дарованная страсть
ложится на бумагу новой строчкой,
то запятой, то просто чёрной точкой.
Слова толпятся, словно торопясь,
то в закоулках где-то хоронясь,
как будто им обещана рассрочка.
Гляжу на чёрно-белое панно,
пытаюсь угадать источник смысла:
Развлечь? Увлечь? В миры другие выслать?
Быть может, в красках рассказать про дно?
И как достичь нирваны заодно,
чтобы душа спокойно к богу взмыла?
Одно могу сказать, что поняла:
смешно писать о том, чего не знаешь.
Душа, она ведь не глухонемая,
и если не хватает в ней тепла,
и на просвет с гнильцой, а не светла,
то и стихам не быть дверями рая.
03.12.2019