Ем компот из вишни,
Аромат какой!
На столе две книжки.
Час поры -- ночной.
Курты Воннегуты
Видят третий сон.
Призрак дислексии
В мозг вливает звон.
Звон немой, беззвучный,
Смысл не уловим:
Над абзацем, строчкой
Полчаса сидим.
Книжка молча, тихо
На краю лежит.
Сколько тьмы и света
Мир ее таит.
Может, утром ранним
Иль в вечерний час
Свяжутся все строчки,
И пропустят нас
Через дебри света
В кущи темноты.
А пока без прозы
Посидим-ка мы.
Помечтаем в мыслях,
Смежив веки сном.
Все что ни увидим -
Вспомним, разберем.
Курты Воннегуты - это мастера,
А в мозгу сюита,
И при том, своя.
Со своей завязкой,
С боем и огнем,
С счастьем и покоем,
С бегом босиком
По горам и весям
В слякоть, дождь и снег.
И со всем, чем в жизни
Полон человек.