Даже у ангелов в биографии всегда найдётся пара-другая страниц, которые не жалко выдрать и сжечь, к чёртовой матери, чтобы не портили благостный в целом образ порядочного субъекта. Чего уж тогда говорить обо всех остальных отпрысках хомо сапиенс. Обо мне, например. Именно по этой причине своё прошлое я бы прополол при возможности во всех направлениях. Сорняк ведь на сорняке, куда ни глянь, — нечем похвастаться перед приличными людьми.
Прополол, прошерстил бы, прокрасил заново. Да кто ж мне позволит? В долгу я и так у времени. Задаром, как в молодости, оно уже ничего не даёт. За всё приходится платить. А чем может расплатиться бедный писатель? Только фантазией. Если она у него есть. В себя в этом смысле я верю, поэтому и пишу мемуары.
Правильнее бы, конечно, было назвать этот жанр бемуарами. Первая буква от слова «бред», ибо в основе всего сочинения только истории, которым бы позавидовал сам Мюнтхаузен. Но сказки и быль всегда ходят рядом. Не ведая ничего о были, кто отличит её от выдумки?
Вот так и рождается литературная жесть — повесть о своём настоящем человеке. То есть себе. Хорошем, как будто бы, парне. А может, и нет