Как истинный поэт
Своих стихов не знаю наизусть
Но лирике в ответ
Могу великолепного поэта предоставить грусть
Стихи о письмах к женщине
Об истинах простого хулигана
Он смог затмить все ваши души
Которые пытались бросить свет наружу
Вы шли за ним
Стирая ноги в кровь
В попытках истину Свою увидеть
А истина, как знать,
Всегда в вине
И прожигая душу едким красным
Смеётесь
Я такой же как вы пропащий
И ничего не решено без возврата
И где же знакомый кабак
Другого такого не надо
Не такие, как он, вы, увы
Не читаете стихи проституткам
Не ведёте красавицам счёт
И с бандитами жарить спирт
Только он мог всю ночь напролет