***

Во мне живут отголоски чужой болезненной правды.
Поджигают. Терзают. На смеют забыть о том, что осталось не понято.
Не понято мной. Ими. Сгоревшими личностями.
Сгоревшими снами.
Незыблемой кровью касаясь памяти. Сердца. Чего-то надломленного и неживого. Опасного. Крепкого. Чуть-чуть моего.
И вечно чужого.
Мне нравится приходить, когда уже слишком поздно.
Смотреть на часы, говорить невозможно.
Языком касаться души.
Рассекать вечность продавленным голосом.
Отяжелять пространство солёной горечью. Выносить мусор из переполненной головы, дрожать от усталости. Не помнить имён.
Но всё так же отчаянно хвататься за лица.
Мне нравится приходить весной на давно позабытую кем-то дорогу.
Стоять там. Ждать новостей от перекошенного тихой яростью незримого воздуха-ветра.
На этих дорогах я ожидаю тебя.
Чтобы, встретившись, раствориться.
Бежать, смотреть отдалённо.
Прикасаться и вспоминать.
Отпускать и не помнить.
Держать в голове.
Выносить из неё вместе с мусором.
Заново поджигать время и память.

Бесполезно.
Во мне не горят.