Это было для Виталия полной неожиданностью. Он узнал дом своего деда! В деревню Виталий приехал случайно. Когда он летел на своём мопеде, чтобы попытаться набрать грибов на один раз покушать, поворот направо показался ему настолько знакомым, что он остановился, как вкопанный.
Повеяло каким-то детством, которое Виталий вспомнил, но которого у него не было и в помине!
В этом месте он никогда не должен был быть, именно здесь он был! Иначе как можно было объяснить эти две знакомые берёзы, под которым Виталий целовался с Ириной?
Но когда это было? И было ли?
Виталий, не думая долго, повернул на эту наполовину заросшую дорогу и тихо поехал вперёд. Дорога или даже широкая тропа медленно сужалась. Скоро уже осталась неширокая тропа, потом тропинка. Потом и вовсе осталась смятая трава.
Дальше пошли кусты вперемежку с яблонями, вишнями и малинником. Мопед пришлось оставить. Сквозь это запустение замелькали остовы домов. Виталий уже на середине улицы, тоже заросшей крапивой, репейниками и хреном, вспоминал, кто в какой развалине жил. Имена и фамилии сыпались ему в память, как будто это было вчера.
-Да, что же это такое? - растерянно озираясь вокруг, думал семнадцатилетний парень. - Я же здесь никогда не был?
Но дома услужливо подсказывали Виталию, что именно здесь он провёл своё детство!
Только когда?
Дед ещё был жив и жил в городе. Виталий мог бы спросить старика о каких-нибудь подробностях жизни, но память уже работала с удивительной поспешностью.
Всё вспоминалось так, будто Виталий читал книгу своих не написанных воспоминаний.
Вспомнилась пора укрупнения колхозов, дурной Указ Хрущёва высаживать кукурузу везде, где только можно.
Дед получил паспорт и немедленно сбежал в город. Там было не так голодно. Отца, конечно, сожрала война. Дед расщедрился и купил мопед для них двоих. Сейчас дед уже боялся садиться на это бодливое произведение техники, так что Виталий полностью овладел двумя колёсами.
Оставалось найти грибы. Но о каких грибах можно тут говорить, когда вот она, деревня - память детства! Да и сам дед! Тот ли дед-то?
А может быть, это и не дед вовсе, а его отец? А мать? Именно на этой странной улице, заросшей до неузнаваемости, Виталий совсем потерялся. Родной отец вылез из
останков ворот и зримо двинулся к Виталию.
-Парень, что ты тут делаешь? - хриплым голосом прошамкал уже почти рядом.
-Да, так! Грибы собираю!
-Ты разве не знаешь, что за сбор грибов платить налог надо?
-Кому платить-то? - удивился Виталий.
-Хотя бы мне!
-Ну, что ты, дядя Фёдор! Что за шутки?
Старик так и обмер.
-Как ты узнал, что я - дядя Фёдор?
-Так, я жил здесь!
-В каком доме?
-Вон, в том!
-Так, ты - сын Петра Конькова? Старик затрясся в смехе. - Ох, Мы с Петром и пьянствовали, бывало!
Вдруг вся эта картина пропала. Виталий стоял рядом с бюстом Сталина, водружённого на примитивный пьедестал. Кто его тут поставил и забыл, Виталию было непонятно.
Он отлично помнил, каким сытым детством его одарила тогда деревня. Молоко было только пятипроцентное, творог был таким жирным! А манная каша! Виталий ещё раз окинул улицу, потерявшую былую жизнь, и поплёлся к мопеду. Собирать грибы расхотелось.
Продолжение - http://www.proza.ru/2019/11/30/1596