Ночью – дождь. Зато рассвет счастливый.
И теплеет поневоле взгляд:
бусинки дождя на ветках сливы,
как брильянты чистые висят.
Воздух – свеж. Ноябрь. Но всё равно ведь
не зима. Несётся муть рекой.
И строке рассветы славословить,
крымские, привычно и легко.
На работу поспешают люди.
Снова тучи солнце взяли в плен.
И, как вызов грусти и простуде,
в шортах к морю побежал спортсмен.
И уже мой тополь с голой кроной
приобрёл какой-то свой уют:
не орут в его ветвях вороны,
голуби у гаражей снуют.
Я смотрю, опешив, как на диво,
мир таинственен опять и нов:
бусинки дождя на ветках сливы
склёвывает стайка воробьёв.
Веселятся юркие пичуги,
чик-чирикают, сдержать не в силах пыл,
и мой шаг становится упругим,
как когда-то в молодости был.
Осень. До зимы шажок всего лишь –
день-второй, а то, глядишь, и час,
и строку грустить не приневолишь,
если не грустится ей сейчас.
Потому что день какой-то чистый,
светлый и приветливый подряд:
бусинки дождя, словно монисто,
на ветвях безлиственных висят.
А на море – штиль. Вся даль морская
переливом в царскую парчу,
и строке, любя и потакая,
я ни в чём перечить не хочу…
27-11-2019