* * *
Больше тысячи и разом –
две плюс триста, словно фант –
перевёл мне музыкант.
Он играл, наверно, в джазе.
И роман его о джазе.
Во все стороны – талант.
Только он сказал, уходит.
Только вижу, загрустил.
Может, выбился из сил.
Может, дело в непогоде.
Не смогла ему помочь,
а ведь человек – хороший.
В небе – белая пороша
крутит фанты день и ночь.
28.11.19