* * *
Зоилом воет ветер за окном.
Когда-то душу мне рвало злословье,
но выживал я - то хмельным вином,
то трезвой ключ-водой, подземной кровью.
На тесную, на певчую тропу
слетал я птицей каждым Божьим летом.
Но груз недобрых будней на горбу
железной клеткой был - по всем приметам...
Вот снова за окном - осенний вой.
Ордынцы ли, свои ли басурмане
своей степи, разгульной, ветровой,
бесчинствуют опять в кровавой бане?
"Хвала, хула..." -
Не всё ль теперь равно?
Я спам изгнал из позднего жилище,
где смерть грозит сквозь тонкое окно,
и где сполна молчанье мне дано -
сон наяву о молодости нищей...
27.11.19