Время предзимья. Симфония в серых тонах.
Дождь моросящий тосклив, и на улице волгло.
Дни укорочены, ночи мучительно долги...
Мысли тревожные необоримы впотьмах.
Скрипка рыдает, чуть слышно, о чём-то своём
там, за стеной, где неспящий по комнате кружит...
Болью откликнется музыка в сердце недужном,
вторить бы, воя протяжно на весь окоём.
Небо бледнеет... Под утро изломы ветвей
чётко видны, отчеканены твёрдой рукою.
Скоро зима... Принесёт ли блаженство покоя
тишь белоснежная девственно-чистых полей?