Чем уж вас не устраивает
Русская классическая литература, вообще не знаю.
Говорят, мол, русская литература - она смурная.
Но они были футурологи. Были видны и мы им.
Так о чём они всё-таки были -
Все эти Чеховы, Достоевские и Толстые?
Они, в целом, были о том, что в двадцатом веке
По России станут гулять то монстры, то человеки.
Управлять ей будут, друг с другом играя в жмурки,
То бандиты, то хваты, то просто гип-гип придурки.
Что страна сломает любые свои устои.
Убивать - не то, что рожать,
А ломать - так вообще не строить.
Что захочет весь мир заглотить - аж не хватит стран-то!
Что приманит к себе агентов и оккупантов.
Что по всей ойкумене русские
Станут бежать, как птицы.
Что, мол, пятая часть населенья погибнет
И пятая - не родится.
Что в стране жизнь пойдёт,
Чем далее, тем лоскутней.
Но зато создадим энергетику,
Сплавы, запустим спутник.
Что страна за столетие трижды
Просядет до Кабо-Верде.
Что богатства её вторично поделят смерды.
Что потери считать не хватит ни слов, ни скрепок.
Но при этом балет останется столь же крепок.
Что поднимутся виллы и яхты, герлы и виски.
Что уж русских не станет,
А станет клубок российских.
В общем, век этот страшен.
И век этот будет долог.
Ну, а что будет дальше,
Расскажет другой мифолог.