***

У одного знакомого мне мальчика пяти лет спросили, как он думает, что такое любовь.Он серьезно посмотрел на нас и ответил:
-Любовь ни что.Её нет.Нет потому, что ее нельзя потрогать, взять или увидеть.Любовь это мы сами.Мама говорит, что любит меня и папу, значит я и папа и есть любовь.Но это для мамы мы любовь, у всех остальных любови другие.А мы с папой счастливы, потому что мы мамины любови.
Потом Артемка смутился и прижался к маме.А мы все взрослые дяди и тети замолчали.Ни кто не засмеялся над словами пятилетнего Артема, наступила тишина.Каждый в этот момент захотел быть  чьей -то "любови".Ведь красивыми и мудрыми, смелыми и благородными,настоящими и талантливыми нас делают те, кто нас любят.Они верят в нас и нам безгранично, они видят то, что не возможно в нас разглядеть и в микроскоп.Они идут за нами, слышат и слушают нас.И они всегда рядом, даже там , где их нет.
Любовь это мы, она живет глубоко в нас.Порой эта нечто громкое, орущее, с манифестами и серенадами.А где то очень скромное,  прячется и говорит, потом, не сейчас, давай потом скажем как мы любим.Третья любовь теплая, в ее объятиях умирает боль, она знает миллион сказок и сто колыбельных и она пахнет самой жизнью и счастьем.
Любовь бывает разная.Она прощает и ждет, она кричит и молчит, она бывает острой как лезвие и нежной как пушинка , молящей и уничтожающей.Главное видеть ее и говорить о ней, тем кто является любовью.И помнить, что мы сами и есть любовь.