Патологоанатом подошел к телу женщины:
- Посмотрим, отчего ж ты, милая, умерла?
Он взял себе в привычку никогда не читать заключение о смерти лечащего врача, чтобы самому установить причину, а затем уже соглашаться с доктором или опровергать его мнение.
Скальпель привычным движением опустился от грудной клетки вниз. Патологоанатом доставал органы, осматривал их и опускал в тазы и чаши, находившиеся рядом. Печень, поджелудочная железа, почки. Далее легкие и вот, наконец, сердце.
Он вытащил его из тела и пристально разглядывал. Сердце было покрыто рубцами. Некоторые уже старые, что называется, зарубцевавшиеся, другие более свежие, до сих пор кровоточащие. Они были разного размера, разной глубины, отличались по срокам появления, но их было так много, что они покрывали весь орган, не оставляя на нем свободного места.
Он, не выпуская сердце из рук, взглянул в лицо женщине. Сколько ей? Непонятно. Смерть разгладила все морщины, натянув кожу. На вид можно было дать и тридцать пять и сорок пять, не определить.
- Что ж сердце у тебя все, словно бритвой порезано? - Спросил доктор, понимая, что ответа не получит. - Кто ж тебя так? Человек какой или жизнь наказала? За что?
Патологоанатом еще долго держал в руках израненное сердце, которое, даже после смерти его хозяйки, все еще продолжало выделять крошечные капельки крови.