Закрываю глаза, чтоб увидеть, как ты возвращаешься
В свой правильный мир, а я остаюсь в своём, непохожем,
Где нет улиц, углов и усталых прохожих, где не строят домов
Друг на друга похожих, живут без синдрома выжженной совести,
Где, корчась от муки, рождённая строчка проступает пятном из-под кожи,
А в углу лунной комнаты сидит Арлекин с тряпичной улыбкой и корчит мне рожи.