Заросла травой могила Мальчиша-Кибальчиша.
И от красного от флага не осталось ни шиша.
На зеленом том бугре, что у Синей у Реки,
По викЪендам пьют вискарь деловые мужики.
Чей тут холмик? - Бог весть чей.
И с залитых их очей
Можно писать, можно какать…
Вот варенье, вот печенье.
Хэппи энд.
Ну нам ли плакать?