- Что у тебя осталось? - Только осень,
В багряных заревах закатов и листвы,
Несомой ветром по дорогам, где без спросу
Ты ищешь смысл недописанной главы.
-Что будет дальше? – Всё известно,
И много раз уже мной пройдено,
Зима придёт. И снова плед, и кресло....
Узоры разрисуют всё окно.
-Так что ж в остатке? - А его не станет.
Истает временем текущем, как песок.
А на его свободном пьедестале
Воссядет новое. И всё, всегда в свой срок.