Я держу в ладонях белую птицу. Я чувствую тепло ее тела, нежность ее перьев, биение ее сердца. Я целую ее спинку между крыльев и чувствую мягкий теплый пух.
Она вздрагивает и пытается взмахнуть крыльями.
Я отпускаю ее. Она взлетает и превращается в книгу с пустыми белыми страницами, трепещущими на ветру. Книга падает мне в руки.
Я касаюсь ее страниц, и они покрываются живыми письменами, дышащими вместе с моим дыханием и пульсирующими в такт с моим пульсом.
Свет останавливается, и я иду сквозь остановившийся свет.