Перекресток

Перекресток. Он же перепутье. Художница сначала рисовала Его одним из толпы, карандашный контур медленно наполнялся красочностью, жизнью. Его взгляд словно прожигал ее, она знала, что он стоял за спиной. Теперь же их взгляды пересеклись, прорезая морозный воздух, зебру и красный свет пешеходам. «Я помню эти черты, выходившие из под моей кисти», - пронеслось в ней, а машины вдруг застыли, и пара дюжин шагов с каждой из сторон приблизили их друг к другу, и вот уже он коснулся линий ее лица, словно острием карандаша. «Ты словно знаешь обо мне что-то большее, чем известно мне самому», - внезапным прозрением засияли в его голове слова, и он тоже недоумевал остановившимся машинам, и тишина была звоном, усилившаяся поцелуем, гасящим звуки, но пробуждающим чувства. «Он никогда не стоял за моей спиной», - открылось ей. «Это было только ощущение этого человека. Это было его предвкушение». Всё – не более, чем сон, расплескавшийся на холсте силуэтами двух влюбленных.