Есть люди, их не много, но они
порою отравляют наши дни,
да что там дни? Порою жизнь, и ту,
в мученье превращают, в маету.
Всё им не нравится, что нравится тебе,
они всегда пекутся о себе,
о собственной судьбе, но и о ней
не скажут добрых слов, всё смотрят злей.
Им всё не так, всё не по них, всё не,
да ладно бы в тебе, но и в стране,
и всё вокруг ругают и чернят,
рассеивая недовольства яд.
Завидуют, интриг сплетают сеть,
хоть пробуют, но не умеют петь,
не понимаю этих я людей,
к любому так подходит – прохиндей!
От прохиндеев – прочь! Да вот куда?
они тебя находят без труда
и, в лучшем случае, узнав про твой успех,
ехидно скалятся, им недоступен смех!
Да, их не много, но они ведь есть,
как некая нам всем за что-то месть:
то там мелькнут, то тут мелькнут, то вновь
появятся, чтоб портить нашу кровь.
Плутуют, норовят всех обмануть,
подмять всех под себя, и в этом – суть,
суть в том, что против нас они, людей,
своею прохиндеистостью всей!
Всё для себя, себе, им не указ
всё то, что вдохновляет в жизни нас,
и даже наши песни и стихи
у них проходят по графе – грехи!
О прохиндеи! О всего враги!
Ужо я вас! Ужо на пироги
толчёного стекла презренья вам
подсыплю в строчках! Должное воздам!
18-11-2019