Чистый холст, как тихая река
В летнем, раннем, утреннем покое.
Ты глядишь в неё, ты не вошёл пока,
Только воду робко трогаешь рукою.
Первые шаги, как первые штрихи,
Окунулся с головой в заливку,
И уже не выйти из реки,
И уже нет права на ошибку.
Всё уверенней и всё смелей,
Раздвигая красками пространство,
Ты рисуешь, наполняясь ей,
Вечной Летой творческого транса.
Зримые недавно лишь тобой
Образы, решенья цветовые
Через кисть, водимую рукой,
На холсте являются живые.
И уже не ясно, то ли ты
Здесь рисуешь, полный вдохновенья,
То ли, до кристальной чистоты
Холст-окно отмыл
И всем явил
Часть единого, Вселенского творенья.