Осень. Вечер. Вьётся тропка
Средь белеющих берёз.
Снова медленно и робко
Я плыву в тумане грёз.
На холме, через овражек,
Церковь – звон колоколов.
Огоньки многоэтажек
Мне мигают меж стволов.
Всё так призрачно и странно…
Может это снится мне?
Только помнится туманно:
Чей-то профиль был в окне.
Кто-то ждёт меня в тревоге,
Как же мне попасть туда?
Нет, не светит мне в дороге
Путеводная звезда.
Гуще мрак. Туман клубится.
И не виден больше путь.
Это мне, конечно, снится.
Я проснусь когда-нибудь…