Я вас не знаю, вы — меня,
Какая ж это всё- таки беда,
Когда я буду в морду бить,
А вы не в состоянье говорить,
Не сможете сказать, мне адрес дать,
Куда цветы с венком прислать,
Чтобы потом не горевать
На тему, что вину признал,
Хоть вас я вовсе не знавал,
Но вышел с честью из борьбы,
Когда поднадавал вам от души,
Когда лежали вы в гробу,
А я, стоя над холмиком могильным,
Вам извиненья приносил,
Так и не зная, что, зачем,
Ведь вас не знал я изначально,
Бил в морду просто так, и то беда,
И то беда, ибо случайно
Нанёс удар не своему,
И хоть не вышел побежденным,
А победителем, тем наяву.
До гроба, я, крутясь в постели,
Всё вспоминал, что вас не знал,
Но вот зачем-то вам поднадавал.
Наверно, просто от желанья
Всем показать, какой крутой,
А круто всё ж таки не вышло,
Ибо сразил я наповал,
Совсем невинного всё ж человека,
Сам виноватым оставаясь до своих седин,
Когда и смог признаться в той ошибке,
Что я по молодости совершил.
17.11.2019 г.
Марина Леванте