Строка за строкой следует бодрым, размашистым шагом.
Времени почерк так сложен, мотив же простой.
Слышится дивная песнь за оврагом, как в доброй, немеркнущей сказке,
словно бы ветер поёт, а ветви и листья как голосовые связки.
Тем, кого так друг к другу влечёт,
удастся сказать в унисон "...тебя".
Как сердце ждёт лишь один ответ,
благословенья небес, всевышнего ласки, тепла ждёт цветок.
И я, взяв в руки перо, гармонию жизни благословлю,
за каждый мой день и листок я солнце и небо благодарю.
И память храню. Творю. За тем и живу,
чтоб светом согреть и зажечь.
Через прочтение и осмысление,
по силе расправленных плеч, по духу течёт вдохновение.
И среди тысяч горящих во храме свеч
найдётся одна, что дала остальным начало.
Творец все труды швырнуть может в печь,
но душу изжить ему не под силу с причала.
Так, всё, что написано, вновь оживёт в поколеньях,
что прожито, но недосказано, ливнем вернётся, как между Распятием и погребеньем.