И каждый раз, читая эти строки,
Я возвращаюсь к их истокам:
"Вот дом, а это сад,
Кустов малины целый ряд.
Огромный куст в сиреневом отливе
Он может быть растет доныне?
Но время все же неумолимо.
Бегут года, бегут недели,
И мы уже не те, мы поседели.
Мой локон упрятан под платок.
И каблуки становятся все ниже.
Жизнь преподносит мне урок,
Но все еще мечтаю о Париже.
Прошло уже двенадцать лет.
Остался дом.Там ночь, не свет.
Он неприкаянный стоит.
На месте сада выросли пеньки.
И куст сирени стерт с земли.
И похоронены мечты мои..."
Читаю эти строки:
Забвением занесло истоки...