По правилам, пора бы уже писать о зиме.
На Невском, вовсю, сажают пушистые новогодние ёлочки, гирлянды на фонари примеривают.
Несколько дней назад — снегопад. Высыпалась с неба пушистая стая белых снежинок, побелила землю, чуть накрыла ветки, да одинокие, самые стойкие листья, и растаяла...
Будто зима шаг назад сделала, мол, подожду немного, а уж потом...
В таком мегаполисе, как Питер, цветы, вообще, редкость. Ещё в спальных районах растут на самодельных клумбах, а в центре — в подвесных корзинах, вазах, на проволочных каркасах.
Сплошной дизайн городского ландшафта. Правда, красиво... Если замечать.
Что со мной сделаешь — нравится мне не летать торопливо по улицам, а идти, выхватывая взглядом, что-то из чудесного, необычного. Что совсем, ни к селу ни к городу, казалось бы, а душу греет.
Всё дизайнерское продуманное — замечательно.
Мне же, порой, ближе простое, растрёпанное — мимо чего невозможно пройти равнодушно.
Этой осенью, чуть ли не каждый день, всё по-новому. В понедельник проснулась — за окном зима. Во вторник, вновь, одеваешь осеннюю куртку, потому что на улице плюс десять, и всё залито солнцем.
Последний всплеск?
Природа, видать, тоже запуталась. То ли осень на дворе, то ли зима, а может и, вовсе, весна наступила.
Снегопады прошли, потеплело и пожалуйста...
Говорят, где-то в области, на деревьях почки набухли — распускаться собрались. Не была, не знаю.
Зато, вышла из автобуса, а через пару шагов — около чёрных металлических балок оград — зелёная, юная крапива, вперемешку ещё с чем-то, тоже зелёным и юным. Чуть подальше — пара ноготков вылезла. Ёжатся — прохладно, тёплого солнца ждут или просто, вот так, порадовать выросли. Как знать. Не высокие, да и стебли хрупки, и всё равно — неповторимы.
Про такие островки можно целые истории сочинять — зимние или осенние сказки. Да стоит ли. Лучше просто увидеть, улыбнуться. Короткий век им всем отмерен — весна в конце осени, на границе зимы. Листьев, и тех, на деревьях нет. Совсем рядом, прикрытая редкими травинками, горсть рябины замерла...
И не будет времени вырасти, доцвести. Вроде, посожалеть надо, позлиться на аномальную погоду...
Да только, что мы тут все знаем о них.
Бабочка день живёт — мало, по нашим-то меркам. А может этот день длиннее всей нашей жизни для неё, а уж красоты столько подарит, что кому-то и за сто лет не успеть.
Так и тут. Миг — это, всё-таки, много.
Почему-то способность видеть музыку, буквы цветными, у нас - людей, считается болезнью.
А не замечать хрупкие дары природы, под самый занавес осени, — это нормально. Некогда нам. Здоровые люди на такую ерунду внимания не обращают.
А зря)
Время-то вокруг какое?
Не суть — сплошной дзен.